Calzini, magliette, mutande. Dei pantaloni lunghi. Un paio corti. La cintura. La roba da bagno, le ciabatte, la spazzola. Una valigia perfettamente fatta. Che brucerà nll'incendio assieme a me, altri 46 passeggeri ed i membri dell'equipaggio, nei cieli dell'Elba. Volo Ryanair.Questo ho pensato finendo di fare la valigia. E poi ho pensato quanti litigi tra coppie, su valigie fatte in un modo o in un altro, finite a galleggiare sul mare.
Quanta energia sprecata. Quanto tempo perso in modo negativo, invece di fare una palla di tutto ficcata a forza nella samsonite e farsi una sana ultima debordante scopata.
Macabro ? Può darsi, anche apotropaico, forse.
Palla di fuoco !
Ma non è la prima volta che mi chiedo quanti gesti banali ci siano pochi momenti prima di quella cosa assolutamente non banale, almeno per chi la subisce, che è la morte.
Quante conversazioni del cazzo al cellulare prima che l'avantreno del tir sfondi la cassa toracica. Quanti pensieri inutili, due metri prima che il vaso di gerani del quarto piano penetri nella calotta cranica.
Si è portati, per letteratura, film, a considerare il momento estremo come qualcosa se non di preparato comunque che ti dia il tempo di essere coerente, di pensare qualcosa se non di indimenticabile o epico, almeno di decente.
Di non morire insomma con le mutande sporche. Mentre spesso si muore per caso, per sbaglio, pensando ad altro, non avendo il tempo di fare un cazzo di riassunto, un riepilogo, un bilancio. Anche falso, mendace, autoassolutorio, ammiccante, da cui uscire se non vincitori almeno in un onorevole pareggio.
O anche un momento in cui maledire le cose non fatte, cercare in extremis uno scatto di reni con un pentimento epocale, una presa di coscienza globale, illuminante.
E invece no, tu sei li che ti scaccoli pensando a cosa mangiare a cena, quando senza nemmeno la decenza di un colpetto di tosse, quella venuzza idiota si rompe, mandando tutto in vacca.
Pronto ? Pronto ? Valerio ? Pronto ? Cazzo, sarà entrato in galleria...
